手機在凌晨三點十七分震動時，陳默正夢見父親站在頂樓邊緣。

屏幕上跳動的陌生號碼像條冰冷的蛇，他接起的瞬間，電流聲里滲出中年男人的沉穩(wěn)：“陳先生，您父親***先生于今日凌晨一點十二分去世，我是他的私人律師**。”

手指無意識掐進(jìn)掌心，陳默盯著天花板上晃動的樹影，聽見自己問：“怎么死的？”

“警方初步判定是心力衰竭，但……”對方停頓兩秒，“陳先生，遺產(chǎn)事宜需要您明天上午十點到建國路19號面談。

另外，您父親留下一份特殊遺囑，要求必須所有繼承人同時在場才能開啟。”

繼承人？

陳默的太陽穴突突直跳。

父親三年前就和他斷了聯(lián)系，那個總穿著洗舊中山裝的退休數(shù)學(xué)教師，怎么會有“其他繼承人”？

他想問更多，電話卻已掛斷，忙音像根細(xì)**進(jìn)耳道。

床頭柜上的臺歷顯示著4月23日，距離母親忌日正好七天。

陳默摸黑找到煙盒，打火機的光映出墻上那排褪色的獎狀——全市奧數(shù)冠軍、省物理競賽銀獎，全是他中學(xué)時代的榮光。

父親曾用紅筆在每張獎狀角落畫小圈，說這是“人生坐標(biāo)系上的錨點”。

煙頭在黑暗中明滅，他忽然想起上周在醫(yī)院看見的場景。

穿病號服的老人在走廊摔倒，護(hù)工罵罵咧咧去扶，而他攥著體檢報告轉(zhuǎn)身就走。

報告上“中度抑郁”的診斷像片烏云，遮住了父親顫抖的手和欲言又止的眼神。

第二天上午，建國路19號是棟藏在梧桐樹后的老洋房。

陳默按響門鈴時，雕花鐵門緩緩打開，穿香奈兒套裝的女人正對著手機冷笑：“對，遺產(chǎn)稅的部分按最高比例算，我要讓那個小**知道，飛上枝頭也變不成鳳凰。”

她掛掉電話轉(zhuǎn)身，妝容精致的臉上閃過驚訝：“你是陳默？”

不等回答便踩著高跟鞋往里走，“徐律師在客廳等，還有個野種不知道什么時候到。”

客廳里，戴金絲眼鏡的中年男人起身握手：“這位是林晚秋女士，您父親的再婚妻子。”

陳默怔住——父親三年前說“去南方療養(yǎng)”，原來早已再婚？

林晚秋涂著朱砂色指甲油的手敲了敲茶幾：“廢話少說，遺產(chǎn)怎么分？”

門鈴再次響起。

開門的瞬間，穿快遞服的少年踉蹌著