擦。
鏡子里的人，頭發濕了，貼在額角，嘴唇干裂，手上還沾著血。
她盯著自己看了三秒。
然后輕聲說：
“你燒的不是我的身份。”
她頓了頓。
“是你的遮羞布。”
說完，她轉身，從床底拖出一個鐵盒。
盒子銹了，邊角有磕痕，鎖扣是舊式的，得用鑰匙。
她沒開。
她只是把鐵盒放在桌上，然后拉開抽屜，拿出一支筆，在紙上寫了一行字：
“明早十點，祁氏股東大會。”
她把紙折好，塞進外套內袋。
然后她關了燈。
黑暗里，只有窗外的雨，滴在鐵皮檐上，一聲，又一聲。
桌上，那臺沒關的筆記本，屏幕還亮著。
待機界面，是一張照片。
照片里，是祁燼三年前在醫院走廊，手里拿著一疊文件，正和一個穿白大褂的男人說話。
照片右下角，有時間戳。
2021年4月17日，23:07。
雨聲里，門縫底下，有一小片灰，是她剛才進門時蹭掉的墻皮。
沒人看見。
也沒人在意。
：玉碎魂未滅
謝鴆在城郊的廢棄公寓里住了三天。
樓道燈壞了一半，她踩著黑影上四樓，左腳鞋底還沾著祁家大門外的泥。門鎖是舊的，鑰匙***要轉三圈才開。屋里沒暖氣，窗玻璃裂了條縫，風從那兒鉆進來，吹得桌上那臺二手筆記本屏幕一閃一閃。
她沒開燈。
屏幕亮著，藍光映在她臉上。手指在鍵盤上敲，沒聲音。她用的是暗網節點，IP跳了七層，登錄名是“Yuyu_0417”——她生日，母親臨終前寫的那張紙條上，數字被血暈開過。
舉報信寫得干凈。附件是三份文件：祁氏跨境賬戶流水、瑞士銀行的轉賬記錄、還有祁燼偽造的遺囑掃描件。簽名處的墨跡比原件淡了0.3毫米，是她用高倍鏡比對出來的。她沒寫控訴，沒喊冤，只列了時間、賬號、金額、經手人。
發送。
她關了電腦，起身去廚房倒水。水龍頭銹了，流出來的水是黃的。她接了半杯，沒喝，放在灶臺上。水痕慢慢滲進木紋里，像一條干涸的河。
窗外下著小雨，沒停過。
第二天早上七點，祁氏股價跌了15%。
新聞彈出來的時候，謝鴆正蹲在浴室里，用牙刷刷鞋底的泥。牙刷毛快禿了，刷得慢，但很用力。她沒看手機，也沒聽廣播。她只是把鞋放回門口，左腳，右腳，擺齊了。
祁燼在公司砸了電腦。
顯示器裂了，碎片濺到地毯上，像冰碴子。她沒喊，也沒哭，只是站在原地，手指還在發抖。鍵盤被她掀翻了，幾顆鍵帽滾到桌角，卡在那道三年前的劃痕里。
她轉身，抓起手機，撥了技術部的號。
“區塊鏈備份呢？”
“什么備份？”對方聲音發虛。
“我上傳的那份遺囑，你們不是說加密了？”
“是……但……我們沒接收到……”
祁燼盯著屏幕，心跳快得像要撞碎肋骨。她調出內部日志，查了三次，確認沒上傳記錄。她又查了云服務器，沒痕跡。她查了防火墻日志，連個請求都沒留下。
她突然想起什么，沖到保險柜前，指紋鎖亮著綠燈。她輸入密碼，門開了。第三層空了。
遺囑原件，不見了。
她站在那兒，沒動。辦公室的空調嗡嗡響，窗簾沒拉，陽光斜著照進來，落在地板上，照出一粒浮塵，慢慢轉。
她沒哭。
她只是把門關上，鎖了三次。
謝鴆在下午三點去了趟便利店。
她買了一瓶礦泉水，一包紙巾，一盒止痛藥。收銀員看了她一眼，沒說話。她付了錢，沒要袋子，把東西塞進舊外套口袋。口袋里還有一張皺巴巴的公交卡，是她十歲那年在福利院領的，卡面印著“愛心資助”，字已經磨沒了。
她沒坐公交。
她走回公寓，路上經過一家銀行。玻璃門映出她的影子，頭發亂，臉瘦，眼睛沒神。她站了五秒，沒進去。
晚上九點，她又開了電腦。
這次她沒登錄暗網。
她打開一個加密文件夾，點開一個視頻。
畫面里是祁燼，穿著睡衣，凌晨兩點，蹲在祁父書房的保險柜前