磕碎了我的膝蓋骨，樹枝劃開了我的后背，我的血混著雨水流了一路。
滾到山腳的泥坑里時，我已經是一塊破抹布了。
動不了，爬不動，連翻個身都做不到。
雨水灌進我的嘴和鼻子，混著我自己的血，又腥又甜。
天上的云很厚，壓得很低，像是要和大地貼在一起，把中間的一切都碾碎。
我被扔下山的時候，所有人都以為我死定了。
一個丹田破碎、經脈斷絕的廢人，就算僥幸活下來，也連只雞都殺不死，更別說重新修煉了。
我也以為自己死定了。
我躺在泥坑里，仰面朝天，睜著眼睛看那片灰蒙蒙的天。
雨水砸在我的眼球上，很疼，但我眨不了眼，或者說我已經懶得眨眼了。
我就那么直直地看著天，看著那些厚重的烏云滾來滾去，把整片天遮得嚴嚴實實。
人在快死的時候，腦子里想的往往不是這一生最輝煌的時刻，而是最不甘心的那些事。
我想了很多。
想起被踩在腳下的屈辱，想起葉凌云那張似笑非笑的臉，想起那個黑影說“此子不可留”時冰冷的語氣，想起葉擎天把手掌按上我丹田時平靜的眼神，就像在殺一只雞、一條魚，一塊砧板上不會反抗的肉。
還想起我被拖出問劍臺時，那些站在兩旁的弟子們別過頭去的臉，沒有一個人站出來說話。
最后我想起了那道從我體內被剝離的劍種。
金色的，溫熱的，像是從我骨頭縫里抽出去的一道光。
它被挖走的時候，我感覺自己的一部分也一起被挖走了。
不是丹田，不是經脈，而是比那更深的東西。
是脊梁，是魂魄，是一個人之所以為人的那口氣。
我的血流干了，體溫一點一點流失。
按照常理，我應該死了。
但就在我意識即將消散的那一刻，一種前所未有的憤怒從身體最深處燒了起來。
不是恨。
恨太輕了，裝不下那么多東西。
那是一種要把天捅個窟窿的狂怒。
我忽然笑了。
滿臉是血，滿嘴是泥，我躺在那該死的泥坑里，對著那片密不透風的天，笑出了聲。
可能人在絕境里就是會瘋，而瘋子往往是最可怕的。
“我要一劍劈了這片天。”
這是我說的最后一句話，也是唯一一句。
然后我就暈了過去。
等我再醒過來，已經是三天后了。
我躺在一個獵戶的茅草屋里，渾身上下包滿了草藥，像個粽子。
那個獵戶說他在山腳撿到我，以為我已經死了，結果拖到半路發現我還有一口氣。
“你這命是真硬。”他搖著頭說，“不過你身上的傷太重了，以后怕是連重活都干不了。丹田也碎了，這輩子別想再修煉了。”
我說：“沒關系。”
他一愣：“沒關系？”
我沒再解釋。
因為我確實沒關系。
丹田碎了又怎樣？
經脈斷了又如何？
別人修煉是為了長生，是為了飛升，是為了站在萬萬人之上。
而我，只練一劍。
不修功法，不練法術，不學任何花里胡哨的劍招。
我只握劍，只揮劍，只劈劍。
日復一日，風雨無阻。
第一年，我連劍都拿不穩。
手臂上那些斷過的骨頭還沒長好，每一次揮劍都疼得像是在拿銼刀銼骨頭。
獵戶說他見過不要命的，但沒見過我這樣的。我沒理他，繼續揮。
第二年，我能揮出一千劍了。
我的手臂不再疼，但劍上沒有任何靈力波動，揮出去的風連一根蠟燭都吹不滅。
獵戶說你這練法一輩子也別想劈開什么。
我還是沒理他，繼續揮。
第三年，我每天揮劍三千次，劈劍三千次。
我用過很多劍，最初是一根削尖的竹竿，后來是一根鐵棍，再后來是一把從山賊手里搶來的破刀。
每一柄都在我手里撐不過一個月就碎成了渣。
只有最后這一把，不知是什么材質，銹得不成樣子，卻在我手里撐了整整半年，從沒斷過。
三年，一千多天，三百二十八萬五千劍。
我沒有靈根，沒有丹田，沒有任何修士應該有的東西。
但我有比別人多一萬倍的執念，有比別人多一萬倍的憤怒。
那種不甘心就像一把火，在我骨頭里燒了整整三年，不但沒有熄滅，反而越燒越旺。
我練的不是劍。
我練的是一口氣。
一個人被